Les gens passent, le temps absorbe la lumière d'un texte qui n'est pas de moi. Distraction. Reste sur le fond.
Un homme pense qu'il serait mieux seul. C'est faux. Il serait seul et chercherait à combler ce qui lui manque. Il ne peut empêcher la brèche et l'idée de se fréquenter.
Cet homme regarde autrement la femme qu'il aime. Aujourd'hui serait un jour à tulipes jaunes; puis il pense à la musique qu'il n'écoutera pas, ce soir; alors il pense - ce moment est unique.
L'homme ne s'évade pas, il creuse la nuit toujours davantage. C'est un poète, un poète qui aime le mouvement des choses et la part d'avenues qui s'en échappe.
Le poète aime une femme en particulier avec laquelle il se promène les jours de congé. La poésie révèle d'autres paysages au silence qui l'emporte.
Il trouve son rythme dans les mots qui descendent. Ce qui lui plaît par dessus tout, désamorcer la tragédie. La tragédie, qui, si souvent, joue la comédie.
C'est un homme heureux, qui pense - il serait faux de se la jouer vraie, la gravité ne l'embête pas du tout.
/fdata%2F4219382%2Favatar-blog-1207142697-tmpphpPJUCf0.jpeg){kind=avatar}
/fdata%2F4219382%2F%2Favatar-user-3528668-tmpphpYDsm4P.jpeg){kind=avatar}