Le blog de anatole2011.over-blog.com

Défaire l’emprise d’une attente, avancer vers la matière nouvelle, la musique plus réelle que la blessure, le paysage offert aux embuscades.
Ce qui me sépare du silence est le poème. Cela commence comme une peine indéfinissable. Ne pas la nommer, s’attarder aux murmures, à ce qui resplendit, l’aurore n’est jamais quelconque. Proposer une chute ouverte et de nouveaux scintillements.
Je n’écris plus à la table de cuisine, ne regarde plus à la fenêtre ce qui traîne et voltige. Je suis quelques traces, toutes me ramènent invariablement au carrefour des absences. Il n’y a que là, entouré des ombres simples et des émois que je peux avancer, étonné. Le courage se refait, immobile, discret. Le corps se détache des événements, réécrit ainsi tous les noms de la beauté. Jusqu’à l’épuisement.
Il ne faut pas croire que les poètes sont des rêveurs. Chaque jour une itinérante s’enveloppe dans les paroles que je conserve pour les jours de grand froid. Je ramasse aiguilles et autres signes de ravage, je range les étoffes dans le sac maigre de son dos, j’ai entendu dire qu’elle est enceinte.
Chaque jour je m'éloigne, je porte un chemin. Cela ne va pas tout seul,
je porte aussi un poids d'espérance et quelques fantômes.

à la fin de la liste banale des choses à faire remonte
le souvenir de ma grand-mère et la boîte de boutons sur la table de cuisine
la permission rare de jouer avec un trésor de bouts de chandelle
le dé à coudre la pelote rouge piquée d’aiguilles
le fil et les rides le sourire calme édenté
pendant qu’elle reprise les bas troués de la famille
voilà un beau souvenir le plus sensible peut-être et je me demande
d’où vient cette pauvreté de mémoire
ce n’est pas que la chambre actuelle soit grande
chaque soir avant de dormir le bruissement des étagères
réclame la présence de ce qui fuit
je consulte le grand répertoire des horreurs
y découds quelques pages que je remplace par un ou deux poèmes inachevés
je cherche une clairière qui m’habiterait
je n’abats ni n’élève de cloisons je vais au hasard des matins
-l’itinéraire varie mais j’arrive au même point de chute
il y a cette lutte pour le podium et la vénération pour la performance
qui sévit dans l’actualité littéraire comme ultime mise en marché de l’art
parlant de performances je les trouve habituellement de peu d’intérêt
pour dire ce qui est je préfère la croissance lente des racines
leur travail inocule toute mon affection au fleuve et au paysage
alors écrire avec des lenteurs de paupières et l’audace inouïe de la retenue

​​ne pas alourdir

les ombres de passage

*

ne pas allonger

la liste de ce qui manque

*

épurer l'esquisse

pardonner au regard

*

comment dire

sourire est utile

*

je compte sur la respiration

la gravité des postures

*

il y a le brouillon

comme une gravure de murmures audacieux

*

il y la transparence

où déposer les fatigues

*

et ce paysage ancien

où défaire les assises de la négligence